Respóndeme.

¿De qué están hechos los sueños?

¿Por qué a veces se desploman?

¿Por qué a veces se convierten en pesadillas?

Así es como va.

Partes insuficientes.

Pensamientos.

Cuando piensas que el futuro no es posible, es sorprendente lo puro que te vuelves, pero, al encontrarte vivo, renacen los deseos.

¿Acabará, llegará?

Cada día parece calcado al anterior. Dentro de mí, el tiempo no transcurre como una línea continua. He perdido por completo el sentido de que algo prosigue, crece y se forma, el sentido de que las cosas cambian. Para mí, la vida es una simple sucesión de instantes. Sin futuro, sin perspectiva alguna abriéndose ante mí. Y el pasado ha estado sembrado de recuerdos que, sólo tocarlos, me hacen sangrar. ¿Acabará aquella sangre derramada coagulándose? ¿Llegará, tal vez, un momento en que, al recordar todo lo que he vivido no sienta como vierte de nuevo la sangre?

Y después, no sentí nada.

¿Confesión o confusión?

La verdad es que llevo varios días aguantando el tipo, diciéndome que esto no puede estar pasándome a mí, que no es real; pero cuanto más me lo repito, más adentro se me cuela este sentimiento que no soy capaz de definir.

Abrázame.

Abrázame, abrázame, y no me digas nada.